La llamé no soporté más y la llamé
me había propuesto el silencio
la llamada me ganó.
Ganaron las ganas de saber de su voz
de como suena su fuerza en mi cuerpo
que dormía y usted despertó.
Luego ya me vine a la nieve
a la fría y hermosa montaña.
Siempre me hallarás
en el inimitable timbre de tu voz.
Sí, estás bendita!
que duda cabe
cuerpazo
de tu universo completo
como se sabe
el universo es infinito
que infinita la insensatez
-No pensar ser un niño en navidad-
Pero UFF
cuánto misterio hay en los agujeros negros del universo.
Toda tu
no te bebe nadie
decreto que respires cariño
Anhedonia
es lo que percibes.
Salga de allí
déntrese
vaya al sol
Nada de misterios
hágase un tecito
Ponga en papelitos
sus penas
Vaya al fuego
queme cada pepelito
deje atrás sus fríos
Abrácese oiga.
Melancolía pide misericordia
incordio merece inmersión
pedimos y no merecemos.
Mecernos en esta nube
que llevamos de invierno.
He visto los brotes del bosque
y la furia del desierto
con mínimas humedades.
Hojas de ruta en el valle.
Imposible no pedir vértigo
sin pasión no hay transgresión
sin ella no somos.
Qué hacer sin abrumar
tejer y elegir el incidente.
Tejiendo hacia atrás
es útil para corregir errores
sin tener que deshacer toda la melancolía.
A unos días del incidente,
acompañé a Pedro a la calle Tenderini en busca de un motor de licuadora.
Fue entonces, que vi frente a mí a Tomás Harris
poeta de la "Generación del roneo".
Hace algunos años leí que trabajaba a una cuadra
en la biblioteca nacional.
Todo cuadró.
-Recuerdo Cipango-
Viene justo en dirección a mi el libro con nombre de western.
Mirada larga
profunda, quizá triste.
Intensas jugadas por intensos pasados.
Un señor al cual nadie le viene con cosas como: "hola me encanta tu poesía..."
hubiese sido demasiado poco rudo para un personaje del viejo oeste como el de Cipango.
Sin duda con balas en el cinto
para desenfundar palabras fantasmas.
Sigo caminado y la memoria me lleva a Cipango,
una isla que Marco Polo creía haber visitado, famosa por sus riquezas,
Cristóbal Colón buscó sin encontrar.
*(...)
Y al final
lo que vino
fue el oro
la espada
y la cruz
y las tierras que eran baldíos
con sus muertos
y sus despojos
y los mismos
muertos de mil novecientos setenta y tres
y las mismas
tierras que son baldíos
donde los cuerpos se deslizan
como barcos fantasmas.
(...) y el viaje a ningún sitio
siempre regresa a su lugar
a la calle Orompello
y a las ruinas
de Cipango
a las huellas de lo que fue
y ya no está
a la memoria que se pudre
y a la lluvia que lava los signos*
*Extracto del poema "Cipango" de Tomás Harris, publicado en 1996
